Um tipo de amor dos anos 1920

Sua eunoia foi a razão pela qual ela caiu amor com ele. Não seu chapéu panamá cinza ou seu terno de tweed combinando. Eles prosperaram e cresceram na era do dinheiro, das festas e do álcool. O verão de 1920 capturou os dois em um retrato glamoroso com moldura dourada. A orquestra podia ser ouvida do estado vizinho – cada trombone, saxofone e tambor. O som assobiou pelos corredores com piso de mármore e roçou os chapéus grandes de cada cavalheiro com uma senhora agarrada em seu braço. Impressionantes vestimentas para a cabeça e seda ondulando como as ondas suaves na praia. O ar estava cheio de vozes agudas e risos exagerados. As pessoas estavam se espalhando e mudando toda vez que o ponteiro dançava ao redor do relógio de pêndulo. As luzes piscando formando sombras e abraçando os rostos das mulheres com rostos cinzelados. Uma festa infestada de falsificações, excluindo as duas humildes figuras que a luz estroboscópica ignorou.

“Annie.”

Seu cabelo dourado era indomável – os cachos que antes eram agora apenas vagamente parecidos com os de um belo caos. Seus joelhos estavam cruzados, uma taça de champanhe segurada frouxamente entre o indicador e o polegar; ela estava resmungando algo sobre seu pai e um toque de recolher.

“Frank.”

Blazer abotoado e uma mandíbula oprimida por cabelos grossos e cor de tinta. Ele tinha olhos da cor de uísque sendo atingidos pela luz natural do sol e um vocabulário que fazia você questionar sua habilidade acadêmica. Ele tinha uma caneta presa ao blazer e um caderno de couro na mão. Um artista desenha o que vê, um autor escreve o que sente.

AGOSTO DE 1920.

Annie

Cachos dourados, pele de marfim, desconcertantemente inconsciente de sua própria beleza. Sua voz gentil e reconfortante. Não consigo parar de escrever sobre ela. Os olhos lembram o inverno em espiral para a primavera. Palavras nunca poderiam fazer justiça a ela.

Os meses de verão foram finalmente sufocados com o ar invernal e o céu deu origem a nuvens negras. As árvores nuas erguiam-se fragilmente ao longo das avenidas. E a amargura infiltrando-se em cada rachadura em cada edifício. Os cobertores de gelo estavam colocando as calçadas para descansar – tudo parecia uma pintura inacabada esperando por uma pitada de cor. Um homem tão ambicioso assistia à obra-prima através de uma janela embaçada. Uma caneca de café em uma mão, uma caneta-tinteiro na outra. Blazer ainda abotoado, olhos da mesma cor do café que ele tomou. Seu chapéu panamá foi removido em frustração e o som da campainha de outro amante do café tarde da noite foi endossado com o calor e o cheiro de produtos de limpeza. “Não fume!” Uma voz gentil se desculpou. Uma gentileza que havia sido descrita na primeira página do mesmo caderno. O reencontro ocorreu rapidamente – abraços e perguntas e respostas e elogios e mãos dadas e o relógio tiquetaqueando e os meses entre agosto e novembro eram inexistentes. Seus lábios vermelhos vibrantes se fecharam em torno de sua caneca, deixando uma marca para trás. Seus lábios vermelhos vibrantes se agarraram aos dele, deixando para trás o desejo de se apaixonar.

NOVEMBRO 1920

Annie

Casaco de pele, bochechas rosadas e lábios vermelhos. Gosta de café e gosta de fumar. Deram as mãos, trocaram endereços. Encontro no café na próxima semana. Apaixonado.

A fumaça saiu dos lábios rachados da amada senhora – fundiu-se com o ar como a mão enluvada dela se fundiu com a dele. O sol estava se pondo atrás das cortinas dos edifícios e o anoitecer choveu sobre a cidade de Nova York. Nada além de otimismo floresceu nas ruas. Tinha ensopado as rachaduras do pavimento coberto de neve e as vitrines de lojas de todos os tipos: frutas, café e livros. A cidade é um labirinto de becos e ruas superpovoadas. Uma cidade que nunca dorme. Eles ziguezaguearam por entre a multidão de chapéus e casacos de pele – sua risada rosnada e seu guincho agudo ricocheteavam entre os ombros cobertos por tecido à prova de inverno. Cinemas e jazz, carros buzinando e os sotaques mais fortes que você já ouviu. Todas as semanas eles escapavam. Respirou o novo ar, sorriu para novos rostos. Seus sapatos de couro pisavam na neve nova e os meses passavam como os ponteiros do relógio de pêndulo. O tempo mediu as sensações e logo os meses de primavera inundaram o inverno como uma onda de aventura e possibilidades.

INVERNO DE 1920 À PRIMAVERA DE 1921

Annie

Muitos encontros. A cidade de Nova York nos empolgou. Seu rosto se sente em casa. A palavra amor saiu de seus lábios. Do inverno à primavera. Gosto de amar. Música jazz e maravilha. Ela quer me apresentar a sua família.

Riqueza refletida no terreno de sua casa. Seu jardim deu uma recepção calorosa de flores e hera em cascata, estufas em um gramado bem aparado. Uma macieira como joia da coroa do jardim. Um lago estava de mãos dadas com o caminho de paralelepípedos que os dois estavam seguindo. Seus passos em sincronia, seus nervos em sincronia. A casa refletida na lagoa. Sua cabeça pendurada e seu chapéu equilibrado graciosamente. Um terno de tweed e um caderno eram contemplados pelas rosas vermelhas e pelo reflexo do sol na água. O edifício assomava orgulhosamente sobre a vegetação – estava coberto de maturidade e natureza. Pisos de carvalho e uma fonte de mármore que gorgolejava água melodicamente. Uma grande escadaria e uma enorme mesa de mogno complementada por uma toalha de mesa e convidados ousados. O homem da mesa tinha uma voz áspera – “escrever não é ambição!” Uma caneta-tinteiro foi atirada e a tinta que respingou na parede parecia a de sua barba por fazer. Lágrimas e gritos e a arrumação das malas. As rosas acenaram para eles maliciosamente quando a porta bateu.

PRIMAVERA AO VERÃO 1921

Annie

Escolheu o amor ao invés da família. Finalmente libertado do mundo de riqueza estrita. Temos mentes abertas. O Década de 1920 é um momento de oportunidade. O próximo passo em nosso relacionamento: mudar!

Apartamento 304: um apartamento feito para um agora cuidado para dois. A única cadeira de couro foi trocada por um sofá decorado com mantas estampadas. Lâmpadas e plantas começaram a brotar e iluminar a casa antes sem vida. Pinturas francesas e um gramofone que sempre tocou ‘West End Blues’ de Louis Armstrong. Uma pequena estante de carvalho estava imponente no canto, cheia de nomes como F. ​​Scott Fitzgerald e Hemingway. A grande janela abraçava o centro de Nova York e capturava todas as vistas que uma pessoa poderia desejar: desfiles, cores e vida. Eles dançaram para Armstrong e leram Fitzgerald. Regou as plantas e abriu as janelas. Ele abria os olhos todas as manhãs para cílios vibrando e um beijo carinhoso. Um apartamento apertado para dois amantes curiosos. Outrora um apartamento apertado para um romancista e suas criações.

AGOSTO 1921

Annie

Novo amor. Novo apartamento. Moveis novos. Nova mente. Novo romance. Annie é minha musa. Nossa vida é minha musa. “Terno é o dia”. Já se passou um ano desde que nos conhecemos. Eu estou apaixonado.

O tempo instigou a mudança. Com cachos dourados em um bob na moldura do rosto, vestidos elegantes foram retirados do varal e substituídos por vestidos de renda com borlas e vestidos combinando com a cabeça. Não é mais uma figura humilde que a luz estroboscópica ignorou. Tarde da noite, bares clandestinos e rotinas de dança. Uma noite e o cheiro de álcool que nenhum perfume poderia mascarar inteiramente. Saltos quebrados e batom borrado. Cinzas de cigarro escorreram da porta da frente para o sofá, levando a uma mulher desmaiada que cheira a culpa. No quarto em que a cama era de casal, um dos lados estava ocupado por correntes de ar e canetas sem tinta. A cera de vela derreteu até sua última vida e um homem barba por fazer com olhos negros. Cabelo oleoso e quatro copos vazios sem vestígios de uísque. As cortinas foram fechadas ao meio-dia para se proteger da dureza do sol forte. Um estilo de vida mudou e uma mente engajada presa em um apartamento feito para uma garota melindrosa e um romancista bêbado.

ALGUMA VEZ EM 1921

Annie

Eu não sei onde ela está. Eu não me importo onde ela está. Eu preciso de outro copo. Eu preciso de outra garota. Outra ideia nova. Sem dinheiro. Sem renda. Eu amo-a. Eu a quero de volta. Onde estou? Onde ela está? Eu não sou Frank e ela não é Annie.

O homem com o terno de tweed, o chapéu-panamá cinza e o desejo estrondoso de publicar não estava mais de pé. Olhos injetados, roupas manchadas de álcool e sua boca fechada com pontos de costura. Ele ouviu os gemidos na porta ao lado e deu outro tiro. Sua gravata tão baixa quanto seu humor, e sua paixão tão morta quanto o amor que ele uma vez compartilhou com a garota de cabelos dourados. Suas conversas com outros homens sendo a única vez que ele ouviu aquela voz gentil dela. A única relação a que se agarrou foi com o álcool e uma caneta-tinteiro sem tinta.

Não sei a data. E não sei meu nome. Mas eu amo Annie e seus longos cabelos dourados e seu casaco de pele e quando ela costumava segurar minha mão.

Outro homem com um terno de cashmere e cartola preta estava parado na porta do apartamento 304. A senhora de cabelos dourados havia borrado a maquiagem e uma lágrima ameaçando cair do jeito que ela havia caído meses atrás. O apartamento foi destruído. O sofá se rasgou, a janela foi fechada com força e as plantas morreram. O gramofone estava escondido pela poeira e uma estante quebrada. Sua mão encontrou uma caneta-tinteiro e ela conseguiu conjurar palavras de explicação. E ela fugiu, descalça, do apartamento dos amantes para os braços de outro sem dizer mais nada.

AGOSTO DE 1925

Ele comprou um terno de cashmere para combinar com seu chapéu cinza do Panamá e um novo romance de F. Scott Fitzgerald dá mais vida à estante. Ele comprou outra cadeira de couro vermelho escuro e jogou as pinturas francesas da janela do apartamento 304. O gramofone tocava tudo menos Louis Armstrong. As garrafas de uísque ainda enchiam a geladeira, mas os copos foram lavados. As olheiras ainda iluminavam seu rosto, mas as janelas estavam abertas. Diários desorganizados e pedaços de papel singulares moldaram a sala. Os saltos quebrados e os homens perdidos não invadiam mais o apartamento – apenas jornais e tampas de caneta. ‘ANNIE’. Isso era o que o caderno de couro marrom tinha estampado na frente de sua capa. ‘1920-21’ tinha embaixo. O álcool o levou a uma jornada de ‘Tender is the day’ e deixou Annie à noite. Sua mente estava infestada de desejos vazios e palavras não ditas – a dela repleta de perplexidade. “Eu gostaria que ela soubesse disso-” ele fez uma pausa. “Que a boca dela agora tinha gosto de uísque, assim como a minha.” O homem tirou o blazer e serviu-se de outro copo. Seus olhos se fixaram na caligrafia estrangeira:

“Oi, Frank,

Perdemos um ao outro, não é? Nosso amor nunca pode ser reacendido, pode? Eu gostaria de poder te perguntar isso, mas meu Frank não está mais lá. Você saiu há muito tempo. Você me deixa ir e eu me deixo ir. Se você encontrar isso, já sabe que eu fui embora. Mas por favor. Quando você estiver melhor. Só quando você estiver melhor, venha me encontrar. Eu li as entradas do diário que você escreveu sobre mim. Sempre me perguntei por que você carregava aquele caderno. Estarei te esperando em

C N O D D E

G J D G S A

Amo Annie. ”

Ele rasgou a gravata. Ele tirou a camisa. Seu ombro nu bateu no couro e o álcool derramado pingou da nota para o chão. O papel começou a desmoronar entre suas mãos pesadas. O relógio bateu meia-noite. Ele e Annie estavam ambos sob a influência do relógio de pêndulo.

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