Como você pisa na terra aos 21 anos

Não sei se você viveu até os 41. Daqui a vinte anos parece tão distante. Mas, novamente, o mesmo aconteceu há 16 anos. No entanto, ainda me lembro de ter perdido meu chapéu rosa favorito voltando da casa da vovó com apenas cinco anos de idade, como se fosse ontem. Talvez você tenha vivido até os 82 anos. Talvez mais.

Muitas vezes me pergunto sobre as pessoas que você amou, as cafeterias em que você passou seus verões, as vidas que deixaram suas marcas em sua alma, os sonhos que você deu à luz e os dias difíceis – os dias que você pensou que não iria para fazer isso. Você conseguiu sair? Você é feliz aos 30? Que tal aos 50? Talvez 70? Posso continuar perguntando, mas a linha telefônica sempre ficará em silêncio. Você não pode me tranquilizar. Separado pelo tempo, só me resta esperar que seus passos o tenham levado à vida que imagino para você hoje.

Mas você não precisa imaginar. Você pode me conhecer. Posso ser substituído por uma versão diferente de minhas circunstâncias amanhã ou em dois ou cinco anos. Portanto, escrevo esta carta para o caso de você esquecer quem eu sou hoje, quem você foi um dia e como você pisou na terra aos 21 anos.

Aos 21, você aprendeu a amar as pessoas sem esperar sua reciprocidade. Você os ama enquanto luta para entender suas intenções. Você os ama em ação. Você os ama por estar presente nos momentos que são importantes para eles. Você faz isso apesar de quanto do seu tempo lhe custa. Você os ama em palavras, em elogios, em conselhos. Você adora ouvir as coisas que os inspiram. Você ama as pessoas segurando-as fisicamente em seus braços enquanto elas se afundam em sua dor. Você adora ao compartilhar as habilidades que passou meses e anos aperfeiçoando para que outras pessoas também possam experimentar as alegrias do aprendizado. E, acima de tudo, você ama as pessoas ao perdoar suas deficiências. Acho que é o que mais amo em você hoje. Apesar da emoção ardente de dor pulsando em sua caixa torácica, você perdoa porque no perdão está a cura.

No entanto, apesar do quanto você ama as pessoas, às vezes você luta contra o desejo de se separar delas. Por causa disso, você luta contra pensamentos de ser egoísta, de não dar o suficiente, de considerar os relacionamentos garantidos. Então você escreve. Você escreve frequentemente. Às vezes, em mensagens de texto para seus entes queridos. Às vezes, em cartas que acabam na lata de lixo segundos depois. Às vezes, em poemas que você espera que ressoem com outras pessoas nas redes sociais. É difícil para você aceitar que pode amar as pessoas sem entregar cada parte de você, que a energia contida nas baterias não dura para sempre. Ele também precisa ser recarregado. Mas isso é quem você é hoje – amando às vezes e não às outras.

Aos 21, você valoriza os sistemas de crenças. Você acredita na ciência que causa os efeitos do nascimento, que a vida pode ser modificada por meio de pequenas revisões nos pensamentos e na matéria física, que a energia doadora nunca pode ser perdida, mas apenas transformada em outras formas. Mas apesar do quanto você acredita na ciência, o mundo tangível não é suficiente para você. Você acredita em seres celestiais. Isso lhe dá uma perspectiva. Isso lhe dá esperança de que as atrocidades desta vida não foram feitas para durar para sempre, que um para sempre existe mesmo que você não consiga entender seu “porquê” ou “como”. Você acredita que o amor verdadeiro existia muito antes dos humanos. Você acredita na impossibilidade, em desejar às estrelas, no efeito borboleta, nos poderes de cura de tomar o placebo. Você entende que suas crenças podem não ser aceitas por outros, então você tenta ouvir as perspectivas dos outros. Você acredita que, na verdade, não sabe tudo, que não está livre de erros.

Aos 21, você tenta deixar presentes para estranhos. Você compra café para eles no drive-thrus, deixa livros nas mesinhas de centro e pára para cumprimentá-los pelo jeito como sorriem. Você afirma que quando as pessoas recebem presentes, sua existência neste mundo é validada por alguém que não seja ela mesma. Você afirma que, por um momento no tempo, as pessoas se permitem existir sem que o efeito do espelho estilhace as janelas de suas almas. O efeito do espelho explica que as pessoas baseiam seu senso de identidade – sua identidade – em como acreditam que os outros as vêem. Começa com “Como posso aparecer para os outros?” e então “O que isso os faz pensar de mim?” e, finalmente, “Como vou mudar minha identidade para que eles gostem mais de mim?” Esta teoria o intriga. Só recentemente você aceitou que isso fosse verdade para você, o que me leva a explicar por que o fez.

Aos 21, você dança descontroladamente no caminho para o trabalho e no meio do treino. Mas você não dança em público – parece estranho e gelado. Cervejas geladas e Americanos são seu combustível, mas você não se importa com matcha lattes ou tigelas de smoothie. Você adora assistir TV lixo – tudo o que é previsível e reconfortante – mas você odeia reality shows. Você se sente muito velho e muito jovem. Mas talvez as almas não sejam impedidas por um carimbo de data / hora. Talvez você não precise se identificar com algo para sempre. Talvez você precise deixar a natureza cíclica da vida levá-lo a explorar coisas que você nunca fez antes. Talvez no momento em que você está lendo isto tenha descoberto quem você realmente é. Talvez sua identidade tenha finalmente se solidificado; talvez você tenha continuado um camaleão.

E, por fim, espero que você se lembre que aos 21 anos você é um romântico. Por mais que tente não, você romantiza tudo. Você romantiza a solidão. Você romantiza a cura. Você romantiza estudar ao anoitecer e correr ao amanhecer. Você romantiza as artes – às vezes é Raphael, às vezes é Van Gogh, às vezes é Vermeer. Você desenha a lápis como se eles fossem seu mentor, mesmo sabendo que suas veias não sangram naturalmente em criatividade. Você faz isso de qualquer maneira. Você deixou a paz de criar arte dominá-lo. Você romantiza a leitura, que também pode ser uma heroína. Você romantiza ouvindo Ted Talks, o conhecimento contido nas experiências de outros seres humanos. Você romantiza o cuidado com as plantas. Há um sentimento inexplicável que borbulha em você quando vê que seu amor literalmente dá vida física. Talvez novas folhas signifiquem pouco para os outros. Para você, eles são tudo.

E você romantiza a viagem pela estrada da memória. Se hoje um ser superior lhe desse o poder de ficar na encruzilhada do passado e do futuro, sem dúvida você escolheria o passado, simplesmente porque havia versões de você no passado que você gostaria de poder confortar. Eu gostaria de poder controlar suas vulnerabilidades e dizer a ela que, apesar das lágrimas escorrendo pelo seu rosto, ela ficaria bem. Você, por outro lado, acredito que conseguiu. Espero que você esteja prosperando, porque aos 21 anos finalmente estou bem. Fiquei forte por você, mas você não me deve nada. Por favor, lembre-se disso.

Aos 21, deixo vocês com minhas palavras favoritas de Alan Watts: “O amor é apenas um ato de entrega a outra pessoa.” Nesta carta de amor, estou me rendendo a você. Estou confiando em você para cuidar de nós – todas as diferentes versões de mim que vivem dentro de você agora. Espero que você faça. Eu espero que você cuide de nós. Espero que cuide de si mesmo – do seu coração e da sua paz.

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